два часа они искали. искали выход из города.
"Б" не отпускала. доступная женщина… вырваться бы из ее объятий. много слепых пар по пути. они гадали што бы это значило. вдоль кустов по трассе на встречу к. ветер выгибал листок. дело становилось довольно безнадежным - улица набита машинами, такси, автобусами. .. центр города. нам нужно было что-то посерьезней. женщина-полицейский отправила нас с автовокзала в сторону большой дороги. в голове звенящий вопрос: какого черта нам нужно в перпиньяне?

помню сидели на скамейке, помню отчаяние и спокойствие. в париже телом, ибо дух застыл где-то посередине придорожного тумана. четыре дня непрерывного пути по пересеченной местности, по одиноким и насыщенным до предела линиям. только вперед. не ожидая, не думая, вжимая педаль в пол и выдыхая дым. дождь, дождь, дождь, дождь. горизонт. наслаждение от здесь и сейчас. еще одна дорога, еще один отрезок пути.. по направлению к.. доброте. она дает продолжение шагу - шаг за шагом - неважно, што мы постигаем - науку ли, философию, искусство. доброта как показатель твоего погружения в. радостно проплывают облака, текут дороги, реки впадают в океан, дождь на стекле, смятые пейзажи, пахнущие убранным сеном, спелыми фруктами, томящимися в ожидании вечера животными на полях. я вдыхаю дым. воздух в приоткрытое окно.

история запаздывает с фактами. пустота. оставалось несколько улиц до дома и целый город предстояло еще пройти внутри себя. я так и не могу заглянуть ему в глаза. возможно надо открыть свои. ветер трепал волосы. это было единственным движением, остальное вокруг будто бы замерло в ожидании, никто не решался сделать шаг. c каждым нажатием отрывается по лепестку. и когда останется одно семя? что будет? я был довольно слаб, чтобы это отрицать и никогда не был так силен, чтобы познать себя. и потом только тени. тени от корней. черные туфли шаркали передо мною. фотографии там нет, она вся здесь. рядом. в тебе.

я хлопаю по карманам, пытаясь найти ключи. ключи от комнаты. я в ней один. мачты яхт прорезают небо, что-то застряло в моем горле. солнце одиноко. одинока луна. среди миллиарда звезд чертова туча одиноких блестяшек. может это любовь? я отпустил. кинул брюки на пол и прилег на кровать. в голове закопошилась память, но я уснул. отхаркнуть и сплюнуть.ты слышишь меня?

знаешь, просто царапает внутри. хочется ответить нет, но я же все делаю наоборот. да, братец, да, все идет, наматываем виток на виток. в тугую, негнущуюся катушку.

здесь смотрят в упор. в себе ли они? стучат колеса тележки. я сидел на ступенях. ветер раскачивал лампу в детской на втором этаже. больше ничего не происходило. мы идем дальше. серые птицы режут жирный воздух пожухлыми крыльями. знаешь, хочется не спешить. ощущать этот ветер на холме и быть в нигде. солнце лижет земельного цвета купола. сегодня была тошнота. вода спасет от жажды, смерть от жизни. эскалаторы придумали трусы. но с собой легко договориться, правда? времени нет. лишь сублимация страхов и чувство вины. я иду. все еще наблюдаю за ветром. листьями. движение в не движение. затвор-таблетка от боли. снимает симптомы, но не избавляет от болезни. болезни сердца, глаз и пустоты. мы далеко. большее видится на расстояние. оглянись на секунду. прими все. в дороге. я пытаюсь схватить за хвост время, вытряхнуть из него то, что кажется должно принадлежать мне. ты дышишь ровно. я отпускаю руку. шумно вокруг и пусто внутри. беготня заставляет переключить затвор. любовь дает смысл, вкус, грань.

я не верю в то, что можно уйти и оставить после себя вопросы. я не играю в такую игру. c того момента как родился сын. ты берешь ответственность, начиная с него и заканчивая всем, что тебя окружает - фотография, люди - ты оставляешь дверь открытой и идешь дальше, будто бы за дверью ребенок - и ты краем глаза присматриваешь за ним.

бегство ни для чего/кого - это трусость. бегство ради - это смелость. быть до конца в своем решение - это сверх смелость. чувство вины - двигатель к. самое время идти по трудному пути - наперекор. потом ты будешь для этого слишком стар и умен. возвращение к прошлому - медленное умирание. это как собака к своей блевотине. ты недостаточно хитер, чтобы обмануть себя. мыслями ты всегда бежишь за своим хвостом - и это повод его отпустить.

так странно, с тобою я не могу бежать от себя - я смотрю в зеркало и хочу себя знать. весь мир в одной катушке.

почему мне кажется,что стрит-фотография делает меня бессердечным. в том смысле, что человек для меня перестает быть человеком. есть ноги, чтобы идти, руки, чтобы держать камеру, голова, чтобы держать на ней глаза, смотрящие вперед. и есть завтра.

две белые тряпки на балконе. столб делит картинку за окном не пополам, а на одну четверть. когда снимаешь на улице - это как открываешь учебник по математике. итак, люди превращаются в часть пейзажа, в точки. ты перестаешь смотреть вглубь них, ты начинаешь видеть другую целостность. расставляешь фигурки, ромбики, занимаешься геометрией. вернее даже уместнее сказать не о математике, а о шахматах. сначала ты смотришь на фигуры. ты знаешь какая как называется. это вот пешка, это слон, это ферзь. ты смотришь на каждую фигуру в отдельности и они начинают тебе нравиться. а дальше идет игра. и фигуры постепенно начинают теряться в этой игре. игра увлекает тебя сильнее и в результате остаются лишь комбинации. больше нет фигур. нет игры. есть лишь комбинации которые ты делаешь совершенными. иногда это напоминает сочинение в рифму. монолог. ну а если диалог, то только со своим сердцем, которое вздрагивает, откликается, когда попадаешь. надо успеть вовремя. нет правил в этой игре - только твоя глубина восприятия - себя, мира вокруг, книг...

вечер в ''сердце короны'', вино, житан - я врастаю в этот город молодым саженцем, я люблю быть здесь. начинаю вливаться в русло Сены, начинаю петь. линейными отрезками. геометрическими скважинами. рядом с нами болтают молодые французы. они вернуться к себе домой, мы - в свой номер девять. там будет все так, как будто - бы мне дали возможность прожить ту жизнь, которую я хочу. я счастлив. город изрезан нашими ногами. прочувствован взглядом. испепелен объективом. он сильный, все еще грозит тростью и не снимает шляпы. я люблю его. ты продолжаешь складывать людей в картинку, почти без сил и полный сил, как никогда. света совсем мало, я полон света.

все что касается нас, все там, под кожей, и никогда, никогда не вылетит, разве что со временем разбавится кровью и пойдет по венам, до самых кончиков пальцев. Париж пытался втянуть в свои улицы, не выпускал из объятий, раздражал, запутывал, выносил мозг. игра с тенью в молчанку. разбор по кускам сердца. стрелка набирает обороты. я люблю тебя, братик. в нигде, перед серой рекой под моросящим дождем.

дорога делает сильным. с каждым шагом, с каждым днем, я встречаю хороших людей. я вижу острее и время имеет вкус. вкус километров, новых встреч, мест, разговоров. дорога подходит к завершению, красиво вокруг, красиво внутри. вдыхаю вновь густой, ночной воздух Барселоны. я и мой бра. белое внутри, черное за окном. во дворе тишина. последние дни. ночь. зеркала отражают былое. мои глаза открыты. я устал и счастлив. будет ночь и будет день. я осилил полбыка. а ведь совсем недавно мы лежали на траве, слушая ветер, слушая себя, друг друга. смотрели в небо. черный бык, как напоминание о Пампилоне. бесконечная высота. дорога. фотография в… на нее нельзя подняться, с нее не упасть. в ней можно только быть.